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林野的手指悬在键盘上方，指尖微微发颤，不是因为冷——曼哈顿摩天大楼深处恒温恒湿的办公室里，连空气都昂贵得没有一丝脾气——而是因为屏幕上那片刺眼的红。
那是“道尺”算法的核心输出界面，一个本应闪烁着人性光辉的计算器，此刻却像一张贪婪的血盆大口。左侧，“身体损伤估值”一栏，数字冷酷地跳动着：$1,234,567.89。这是系统根据矿工巴库的X光片、肌肉劳损传感器数据和肺部纤维化报告，精确计算出的血肉代价，一个浸透了汗水和痛苦的数字。
林野的目光艰难地移向右侧。“体质剥削系数”像一条冰冷的毒蛇盘踞在那里：1.000000。小数点后那串长长的零，并非代表精准，而是某种程序设定下无情的极限。它们如剃刀般刮过左边的数字，留下右侧最终的、也是唯一的结果：“实际所得：$0.00”。
归零。
巴库，那个在刚果马诺诺矿洞深处佝偻着腰、咳嗽声如同破风箱的汉子，他和他家人的所有希望，被这行猩红的“0.00”彻底吞噬。林野胃里一阵翻滚，酸水涌上喉咙。他设计的算法，他引以为傲的“道尺”，那个承诺用数学的冰冷天平为底层劳工称量公平的工具，此刻正高效地执行着另一种使命：系统性地掠夺。
办公室的玻璃墙外，是曼哈顿永不疲倦的璀璨灯火，是资本无声流淌的河流。他坐在这里，敲击键盘，为这条河流注入新的、更高效的掠夺逻辑。
“林工，”一个年轻助手的声音透过通讯器传来，带着一丝不易察觉的讨好，“‘世界资源’那边的合规官刚又催了，问我们能否把系数的上限值再…优化一点？他们说矿区的运营成本压力很大。”
优化？林野闭上眼，那个词像淬了毒的针。他仿佛又看到老周佝偻的身影，在刚果矿场闷热、粉尘弥漫的工棚里，布满老茧的手紧紧攥着那把简陋的、刻满了歪歪扭扭划痕的木尺。那是老周的道尺，粗糙，原始，却承载着无数矿工兄弟的血泪和愤怒。每次矿工受伤或死亡，老周就用那把尺子，在工棚的泥地上刻一道深深的痕，那是他们唯一能为自己留下的、不被篡改的“赔偿记录”。
“人心，不是机器算得清的，小林。”老周浑浊的眼睛透过记忆看着他，声音低沉如地底的闷雷，带着矿砂的粗粝，“尺子短，人心长。别让那些东西…蒙了眼。”他枯瘦的手指向远方灯火通明、象征着矿场管理权力的白色办公楼。
林野猛地睁开眼，屏幕上的猩红数字刺得他眼球生疼。他深吸一口气，压下喉咙口的腥甜，对着通讯器，声音是自己都未曾预料的沙哑和冰冷：“告诉他们，算法目前运行稳定。‘优化’…需要时间。”他几乎是咬着牙吐出最后几个字。
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