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基托撬开安全帽夹层，意外发现一张用经血绘制的“轨距误差图”。 殖民规则规定钢轨宽度必须等于白人监工臂展除以圆周率，导致列车频繁脱轨。 基托用道尺扫描出“殖民病毒库”，发现系统故意篡改圆周率数值。 起义爆发时工人们倒戴安全帽，裸露的金属荆棘图腾刺破头皮，流淌的鲜血在钢架上凝成露珠。 蒸汽弥漫的管道深处，所有安全帽内壁开始渗出古老手绘的图腾，如苏醒的刺冠。
安全帽的硬质塑料内衬被基托用磨尖的撬棍边缘狠狠啃噬着，声音细碎而刺耳，像某种啮齿类动物在啃咬金属神经。这顶编号HC-734的灰色穹窿，自打三年前压上他汗湿的头发那刻起，便成了他头颅延伸出的冰冷囚笼。车间深处永不停歇的巨型空气压缩机正规律地吐纳，沉重的呼吸卷起弥漫的油雾与金属粉尘，粘稠地糊在脸上、钻进鼻孔。汗水沿着鬓角滑下，在脸颊上冲出蜿蜒泥泞的沟壑，最终汇聚在下颌，沉重地砸落在沾满油污的工装前襟。
手指早已磨破了皮，指关节因持续用力而泛白、颤抖。每一次撬动都带着孤注一掷的狠劲，不是为了破坏，而是为了钻进去，钻进这禁锢思维的堡垒深处。他必须知道。必须知道老提姆——那个在昨天的“效率调整”中被蒸汽泄压阀失控喷出的高压气流削掉了半边肩膀、此刻正躺在阴暗医疗隔间里无声渗血的老提姆——在生命最后的清醒时刻，用尽最后气力塞给他的东西，究竟是什么。那东西薄而韧，带着一种奇异的、令人心悸的黏腻感，像一块凝固的、被遗忘的血痂。
“咔哒。”
一声轻响，细微得几乎被淹没在压缩机的轰鸣里。内衬边缘，一道几乎看不见的缝隙悄然张开，如同紧闭的蚌壳终于裂开一道窥探世界的窄缝。基托的心脏猛地一缩，几乎停止了跳动。他屏住呼吸，指尖因过度用力而冰凉，颤抖着探入那道缝隙。触感粗糙，像某种坚韧的薄皮，带着一种……难以言喻的温热与滑腻。他小心翼翼地捻住边缘，将它缓缓抽了出来。
一张被折叠得极小的、颜色沉暗的方形物体落入他掌心。展开它，需要极大的耐心和近乎虔诚的谨慎。油污模糊了视线，他用力眨了眨眼，在工装袖口最干净的地方蹭了蹭眼角。借着远处熔炉口偶尔喷吐出的暗红火光，那上面的线条终于清晰地撞入他的视网膜。
不是文字。不是告密信。是图。
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