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山岗上的风卷着枯草的碎叶打在林尘脸上，他却像感觉不到疼似的，盯着臂弯处那道"武"字刺青。
月光下，刺青边缘的血纹正随着他的心跳微微发亮，像一条暗红色的活物在皮肤下游走。
"当年你说'武者的脊梁断不得'，"他对着空荡的夜色低哑开口，喉结在月光下滚动如石，"可你自己......却死在巷口的血泊里。"
记忆突然翻涌——十岁的林尘缩在垃圾桶后面，看着穿黑风衣的男人将刀捅进父亲后背。
血溅在他脸上时，父亲转头对他笑，嘴型分明是"快跑"。
那是他最后一次看清父亲的脸，再睁眼时，尸体已经被白布盖上，警察说凶手逃了，说这是场普通的黑帮寻仇。
"林小子。"
沙哑的呼唤从身后传来。
林尘没回头，但听得出是柳清风。
老武者的脚步声比平时轻了三分，像怕踩碎什么易碎的东西。
"你父亲当年为了救你，背弃了整个世界。"柳清风站在离他两步远的地方，白发被风吹得乱蓬蓬，"我当年在地下拳场见过他与人签血契——用命换命的契。
那时候我就想，能让林战这种疯狗低头的，只能是他儿子的命。"
林尘的背突然绷得像张弓。
他猛地转身，眼里的血丝几乎要漫过瞳孔："你早知道？！"
柳清风没躲。
老人的眼角皱纹里盛着月光，声音像敲在老榆木上："当年他求我保密，说等小尘长大，若还记着仇恨，就该自己撕开这层皮。"他抬起枯瘦的手，指腹轻轻碰了碰林尘臂上的刺青，"这刺青是他用烧红的铁签子亲手纹的，说要让'武'字刻进骨头里。
你看，现在这血纹......和当年他臂上的，一模一样。"
山风突然变大，刮得林尘眼眶发酸。
他低头盯着自己的手背，那里的血纹正随着心跳起伏，像在应和某种古老的韵律。
"哗啦"一声纸页翻动的脆响从营地传来。
岳山的声音混着篝火噼啪声飘过来："老柳，过来看看这个！"
林尘抹了把脸，当先往营地走。
篝火旁，岳山正半蹲着，膝盖上摊开一卷染着泥污的残卷。
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