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沈砚之自己并不知道，他的右手在完成擦拭动作后，还下意识地做了个拉栓上膛的空动作。直到档案袋里一张泛黄的照片滑出来，照片上是几个穿着德式军服的年轻士兵，站在苏州河畔的工事旁，其中一人举着望远镜，袖口露出的手腕上，戴着一块和他祖父遗物同款的华生怀表。
“嗡——”太阳穴猛地一跳，沈砚之头痛欲裂，眼前闪过无数碎片化的画面：爆炸的火光、金属撕裂的尖啸、泥土溅在脸上的冰凉感、还有一声带着上海口音的怒吼：“小赤佬，把枪擦干净！侬想害死全连啊！”
他猛地捂住头，后背抵住档案架滑坐在地。钢笔从指间滑落，“申”字刻痕在地面反光中明明灭灭。档案室里静得可怕，只有空调外机单调的嗡鸣，以及他自己粗重的喘息。
刚才那是谁的记忆？那个持枪的姿势，那个擦拭枪管的习惯，还有那句带着血丝的上海话……沈砚之颤抖着捡起钢笔，用纸巾仔细擦去笔握处的血痂——那血痂硬得像石头，根本擦不掉。他忽然想起祖父临终前的呓语，老人总说看到苏州河上浮着钢笔，“申”字在水里一明一暗，像鬼火。
“咔哒。”档案室的门被推开一条缝，走廊的光斜射进来，照亮沈砚之苍白的脸。他慌忙将钢笔塞进白大褂口袋，抬头看到管理员老张探进头：“沈老师，快下班了，还不走？”
“就走，就走。”他勉强笑了笑，手指却在口袋里紧紧攥住那支枪灰色的钢笔。笔身冰凉，却仿佛有滚烫的血液在刻痕下流动。
他没注意到，档案架顶部的角落，一个被蛛网半掩的微型摄像头正缓缓转动，将他刚才的异常举动完整记录下来。画面通过隐蔽的线路，实时传输到外滩一栋百年老建筑的地下室里。那里，一个穿着藏青色旗袍的女人正盯着屏幕，修长的手指夹着一支女士香烟，烟灰落在“七星密卷”的上海地图复印件上，恰好盖住了四行仓库的标记。
“沈砚之……”顾清辞轻念这个名字，红唇微勾，“终于等到你碰它了。”
窗外的雨又大了起来，敲打着档案馆的玻璃，像是无数只手指在叩问历史的门扉。沈砚之走出老楼，雨丝落在脸上，冰凉刺骨。他下意识地摸了摸口袋里的钢笔，触手之处，那道“申”字刻痕仿佛活了过来，在皮肤下轻轻跳动，像一颗来自1937年的心脏，开始重新搏动。
他不知道，这支染血的钢笔，已经将他的人生轨迹，悄然拐向了一条布满迷雾与枪声的旧时光小巷。而档案馆那个隐蔽的摄像头，只是这张巨大网的第一根丝线，正在缓缓收紧。
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