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澳门的街头多了个算卦先生。
姜八能脱下了那身伴他走南闯北的盔甲，换了件洗得发白的长衫，手里拎着个布幡，上面写着“周易卜卦，不灵不收费”。他在赌场门口找了个角落，摆上小马扎和罗盘，独眼半眯着，看起来和那些混饭吃的江湖骗子没两样。
没人知道，他怀里揣着《连山秘录》，夜里就着油灯翻来覆去地看，把那些符号和经文对照着琢磨。他渐渐明白，小泉家族的力量源于执念，而他的力量源于守护，两者看似同源，实则天差地别——一个是掠夺，一个是滋养。
赌场里夜夜笙歌，骰子声、筹码碰撞声、赌徒的嘶吼声混在一起，像个巨大的漩涡，吞噬着人的理智。姜八能很少说话，只是坐在角落，看进进出出的人，看他们脸上的贪婪、狂喜、绝望，像看一场走马灯似的戏。
这天夜里，赌场里突然传来一阵骚动。一个穿西装的男人被几个打手围在角落里，嘴角淌着血，怀里紧紧抱着个皮箱。“姓叶的，敢在我们地盘出老千，活腻了？”为首的刀疤脸一脚踹在他肚子上。
男人疼得蜷缩在地，却死死护着皮箱：“里面的东西，你们动不得。”
“动不得？”刀疤脸冷笑，“今天就让你知道，在澳门，没有我们动不得的东西！”他挥了挥手，打手们正要上前抢皮箱。
“住手。”
姜八能不知何时站在了旁边，手里还拎着他的布幡。他没动怒，声音平平淡淡的，却让喧闹的角落瞬间安静下来。
“哪来的老东西，敢管我们龙爷的事？”刀疤脸转过身，恶狠狠地盯着他。
姜八能没看他，只是看着地上的男人，独眼微微发亮——这男人身上有种特殊的气，不是小泉家族的邪力，而是一种游走在规则边缘的灵动，像泥鳅，滑不溜手。
“他欠你们多少？”姜八能问。
“五千块！”刀疤脸伸出五个手指。
姜八能从怀里摸出个布包，里面是他这些年算卦攒的钱，零零碎碎加起来刚好够。他把钱往桌上一放：“钱我替他还，人我带走。”
刀疤脸看着那堆钱，又看了看姜八能，觉得这老头有点邪门，却不想多事，挥挥手让打手们让开：“滚吧，别再让我看见你们。”
姜八能扶起地上的男人，往赌场外走。男人虚弱地说：“多谢老先生……我叫叶千，是千门的……”
“我知道。”姜八能打断他，“千门的‘一叶障目’，能把黑的说成白的，死的说成活的。”
叶千愣住了——千门的绝技从不外传，这老头怎么知道？
他们在海边找了个茶馆坐下，叶千才缓过劲来，看着姜八能：“老先生到底是谁？为什么要救我？”
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