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风往北吹，带着黄浦江的潮气。八能的脚步越来越快，瘦得像根柴的身子里，藏着一股谁也说不清的劲。他不知道回上海会遇到什么，不知道能不能报仇，甚至不知道自己能不能活着走到那里。
但他知道，必须回去。回到那个开始的地方，对着那些还在笑、还在耀武扬威的日本人，亮出他磨了一年多的牙——哪怕这颗牙早就松动，哪怕咬下去会崩碎自己，也得咬下去。
因为那是娘倒下的地方，是弟弟最后哭叫的地方，是他心里那团火，最该烧起来的地方。
回到上海时，仓库里的血早就干成了黑褐色，像块丑陋的疤，烙在巷口的地上。距离娘倒下那天，已经过了一年零三个月。
租界的铁丝网往外扩了半条街，新刷的标语刺眼得很：“严惩黑帮暴徒，以儆效尤”。下面画着青面獠牙的人影，手里提着滴血的刀——明眼人都知道，那是日本人给仓库的血案找的替罪羊。
“就是那帮黑帮，杀了皇军的人，连个帮佣的娘们都不放过。”巡逻的日本兵踢着路边的石子，语气轻佻得像在说件无关紧要的事。旁边的汉奸跟着赔笑：“可不是嘛，太君英明，这才清剿了那帮杂碎，保了租界的安宁。”
八能缩在垃圾桶后面，指甲深深掐进冻硬的泥地里。一年多了，他们不仅把娘的死栽赃给不相干的黑帮，还借着“清剿”的名义，把附近几条街的青壮年都抓了去，有的填了江，有的成了枪靶子。昨天他还看见，卖糖人的老王头被日本兵拖走，就因为他儿子曾在码头扛过活，被安了个“黑帮眼线”的罪名。
别墅换了主人，门口的哨兵换成了日本兵，腰里的刺刀在太阳底下闪着冷光。夜里从墙外翻过去，能听见里面传来猜拳声，日本人在喝酒，笑声浪得能掀翻屋顶。他们喝的酒，用的碗，踩的地板，哪一样不是沾着中国人的血？
心口的龟甲烫得厉害，比一年前在仓库里时更甚。他摸着那七片甲片，突然想笑——原来时间走了这么久，恨一点没淡，反而像窖里的酒，越酿越烈，烧得他五脏六腑都在疼。
他不再是那个只会抡石头的孩子了。这一年多在外面颠沛，他学会了听风声辨方向，学会了从死人堆里找吃的，学会了把眼泪憋成汗。现在回到这起点，看着他们用谎言盖着血债，用屠刀对着无辜，心里那股劲突然沉了下来，像块烧红的铁，淬了水，硬得能砸开骨头。
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