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八能没说话，抓起手里的马粪就往翻译官脸上扔。他被打得口鼻流血，扔进马棚里，可心里那股狠劲却烧得更旺了。他想起爹的龟甲，想起娘的眼睛，想起南京城里那三十万冤魂——他们不是泥，是骨头，是能砸碎石头的骨头！
夜里，他偷了日本兵的一把刺刀，藏在怀里，继续往南走。月光照在他脸上，能看见嘴角的伤，也能看见眼里的光——那光比星星亮，比刺刀冷，是一个八九岁的孩子，在山河破碎的尽头，攥在手里的最后一点念想。
他不知道爹在东京是死是活，不知道弟弟是不是真的没了，甚至不知道下一顿能不能吃上一口饱饭。但他知道，脚底下的路，必须走下去。往南，往有中国人的地方走，往那些还没被碾碎的骨头堆里走。
风从北方吹来，带着南京的血腥味，也带着娘的话：“替娘看着天亮。”八能摸了摸心口的龟甲，又摸了摸怀里的刺刀，一步步踩在血与泥里，像一株从石缝里钻出来的野草，不管天会不会亮，先把根扎下去，扎进这破碎的山河里。
八能往南走的路，越来越像在血水里趟。每一步踩下去，都能想起仓库里娘额头上的血洞，想起南京老太太说的三十万，想起马棚里翻译官那张谄媚的脸。心口的龟甲像块烧红的烙铁，白天烫得他直不起腰，夜里又冰得他睡不着——那是恨，攒在骨头缝里的恨。
他开始认得出日本人。哪怕隔着半条街，听着那硬邦邦的口音，看着那军装袖口的星徽，手心就会冒汗，指甲深深嵌进肉里。有次在镇上，看见两个日本兵拿着糖逗一个穿红棉袄的小姑娘，小姑娘怯生生地伸手去接，八能抓起地上的石子就想砸过去，被旁边一个逃难的大叔死死按住。
“不能去，孩子！”大叔的手在抖，“他们是狼，披着人皮的狼！”
八能挣开他的手，眼睛红得像要滴血：“狼就该打死！”他想起娘倒下时，那些日本兵脸上的笑；想起仓库里，匕首捅进孩子身体时，他们眼里的漠然。这些画面在他脑子里转，像磨盘，把“日本人”三个字磨成了带毒的针，扎得他心口日夜疼。
他开始偷偷学着记仇。看见哪个日本兵踹了老百姓，就在心里画个叉；听见哪个汉奸帮着日本人抓人，就把那人的模样刻在脑子里。有次在破庙里，撞见一个日本伤兵在啃馒头，他躲在梁上，看着那人缺了半截的胳膊，突然想起爹被抓走时，也是这样被他们推搡着。
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