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“明天让厨房多做些馒头，给沈嫂带回去。”顾维桢站起身，叠好地图，“她的孩子，也是这乱世里要护住的光。”
伊莎贝拉笑着点头，拿起那本 Baudelaire 的诗集：“我再读一段给你听？‘世界是一座坟，而我们是墓碑上的字’——不过我更喜欢后面那句，‘但字会发芽，在春天里’。”
夜风吹过洋楼的百叶窗，带着远处的喧嚣，却吹不散书房里的暖意。世界大战还在继续，苦难还在蔓延，但总有些角落，有人在用智慧抵挡黑暗，用温柔守护希望，像寒冬里埋在土里的种子，等着春天发芽的那天。
顾维桢猛地把手里的报纸拍在桌上，眉头拧成个疙瘩，嘴里蹦出句粗话：“他妈的希特勒就是个疯子！”
报纸上印着奥斯威辛集中营的照片，虽然画面模糊，却能看清铁丝网后瘦骨嶙峋的人影。他指着照片，声音都带着气：“斩尽杀绝犹太人，连老人孩子都不放过，这哪是打仗？这是禽兽行径！他真以为凭着枪炮就能称霸世界？简直是白日做梦！”
伊莎贝拉从没见他发这么大的火，平日里温文尔雅的读书人，此刻眼里像燃着团火。她放下手里的书，轻声问：“‘他妈的’是什么意思？听起来像是很生气的话。”
顾维桢这才回过神，有些不好意思地挠挠头：“是……是我们老家的粗话，大概就是‘该死的’‘混账东西’的意思，实在是气极了才说的。”他拿起报纸，指尖都在抖，“你看这些犹太人，和我们在上海见到的难民有什么区别？都是被战火逼得家破人亡的可怜人，他怎么就能下得去手？”
伊莎贝拉凑过去看报纸，蓝眼睛里渐渐蒙上一层雾：“在法国，也有很多犹太人被抓。我父亲的一个同事，是位很有名的钢琴家，就因为是犹太人，上个月被带走了，再也没回来。”她握住顾维桢的手，“这种仇恨太可怕了，像瘟疫一样，沾了就会变成魔鬼。”
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